L'histoire d'une pauvre imbecile marquee au fer rouge par un autre. Une histoire triste, melancolique, lente, nostalgique, douloureuse. Mais de toute facon, ne dit-on pas que les histoires aux fins heureuses ne sont que des histoires inachevees?
L'histoire d'un amour etouffe dans l'oeuf, d'une attirance physique, d'une repulsion intellectuelle, de curiosite, de larmes, de rires, de peurs.
L'histoire d'un echec a cause de tous ces non-dits, ou alors de ces trop-dits justement. Il faut savoir viser ou cela fait mal; il est fort pour ca. Dans leur cas les paroles valent mieux que les actes car au fond, les actes, ils ne les ont jamais veritablement fait. L'amour peut-il etre seulement spirituel? Il a dessine de ses levres pleines, de son souffle chaud et de ses caresses brulantes l'etre de papier qu'elle est maintenant.
L'histoire d'une longue reconstruction, pierres par pierres, souffles par souffles, baisers par baisers.
L'histoire d'une fille qui papillone d'hommes en hommes a la recherche des sensations perdues, a la recherche d'une ombre maintenant trop floue. Son ideal, elle le base sur une bribe de souvenirs idealises, lointains. Les retrouvera-t-elle jamais, ses souvenirs? Le veut-elle vraiment?
Et cette hesitation, ce doute qui lui vrille le crane: le petit bouton 'supprimer' parait tellement tentant dans ces moments la. Mais arrivera-t-elle vraiment a se defaire de cette empreinte? Elle a peur de ne jamais pouvoir combler se vide qu'il a engendre en elle; et elle veut le frapper pour ca. Le frapper de ses petits poings sur ce torse qui renferme le coeur qu'elle lui a vole un court instant. L'insulter et cracher a ce visage qu'elle a idolatre pendant trop longtemps. Griffer ses mains qui en ont touche tant d'autres; mordre ses levres qui ont commis le pecher d'embrasser la seule qu'il ne fallait pas.
Elle aimerait le voir s'envoler et ne rien ressentir en le voyant partir; au lieu de le voir se moquer, s'eloigner pour revenir et enfin souffrir. Ou alors, elle aimerait qu'il arrete de faire un pas en avant, puis dix en arriere; elle aimerait juste qu'il reste et ne parte plus. Elle ne veut pas faire l'amour avec lui, meme si ce desir lui a serre les entrailles a l'en etouffer pendant ses nuits trop blanches il y a de cela un an. Non, elle veut juste pouvoir lui parler, rire avec lui, face a face, et peut etre, dormir, seulement dormir dans ses bras pour arreter de rever sa vie. Elle aimerait commencer a ressentir la chaleur d'etre aimee par un autre etre que lui, comparer et savourer la difference.
Une fois, dans un acces de colere, elle a brise de toutes ses forces le flacon qui contenait son parfum sur le mur de sa chambre; tout de suite apres, elle c'est mise a pleurer, en essayant de ramasser les goutes qui suintaient de la paroie; finalement, elle en a rachete une bouteille et n'a pas ose se regarder dans une glace pendant des jours, se traitant de tous les noms et se maudissant d'etre si faible. A cet etre de chair, de sang et de glace qu'elle a tellement aime, elle n'a plus rien a dire; elle a seulement a vivre. Il lui tend la main pour qu'elle ne la prenne pas, la fait revenir pour mieux la voir partir. Dans ces moments la, elle se demande vraiment comment fonctionne son cerveau; elle se demande aussi si ca le fait jouir de tout faire foirer a chaque fois; serieusement elle ne comprend pas. Alors elle essaye de prendre du recul, et elle comprend encore moins.
Bye bye black bird.
